Ученые такие ученые, писатели — такие писатели. Группа «менгелей» фантастического разлива разводят клонов русских писателей: Достоевского, Толстого, Чехова, Платонова, Набокова, Пастернака, Ахматовой.
Нет, нет, не для того чтобы облагородить мир будущего (дело происходит в две тыщи почти пятидесятом году).
Они намерены добыть из подкожных запасов этих клонов таинственное вещество — голубое сало, оно способно сохранять постоянную температуру. Брррр. Как хорошо что я никогда не стану классиком литературы — потому как фантастика, она такая… странная. Утром в газете, вечером в куплете, как говорили раньше.
Лазеры придумали фантасты (вроде как), а сейчас вон — оружие лазерное делают.
Н вернемся к голубому салу.
Именно так называется роман, который я сдуру взял. Написал его господин Сорокин, и, признаюсь, до «Сала» я был с его творчеством незнаком.
Признаюсь честно, я вообще очень часто открываю для себя новую литературу. И не могу ее понять.
Вот есть писатель, его хвалят как новатора, как гения, как трендсеттера, как…ух, в общем, писателя.
А начинаешь читать — мать моя женщина, и вот пошто хвалили?
За мат? За коверкание языка? За смачную непристойность?
Если писатель — творец будущего, так как на уровне подсознания программирует идеи в наших головах, то…какое, к черту, будущее нас ожидает? Стремновастое будущее, в котором будут добывать голубое сало (в том числе).В общем, гениален писатель Сорокин или нет, но от этой его книги банально…подташнивает. Причем не из-за мата… К мату в книгах можно привыкнуть (можно даже посчитать что это жанр такой).
А вот к ощущению липкой грязи — нет.
Встречались вам такие произведения — которые почему-то считаются новаторскими, а их авторы — гениальными, но на самом деле, — гадость?
